tiède illusion

c' était grise la couleur du ciel

grise et blanche de nuages

il y avait une chandelle allumée

que la pluie lui-même, n’éteignait pas

on était heureux pendant les dimanches

en dépit du gris foncé de l'après-midi

au fur et à mesure qu'il tombait

une lumière éparse entre nous

longtemps s' allumait

et puis tout était si lointain

que même les mots étaient distants

au-dessus la peau

on pouvait sentir les nuages

ou entendre le silence

comme le vol du vent sur le visage

je passe encore les dimanches

comme des jours complètement blancs

rien ne bouge, rien ne change

sauf la pleine sensation de l'amour

dans les membres 

dehors c'est la pluie, c'est le gris ciel

dedans c'est toi, c'est ta présence

la mémoire des roses, un oiseau qui danse,

une tiède illusion, lorsqu' on se dessine

des mots de solitude, dans une ombre profonde

tel une racine, liquide et douce

comme celle des fleurs fragiles

qui ne sont pas de ce monde.

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