Ao diabo a guerra

Fragatas, freios, ferragem, ferrugem, mundo este que já farta e nos afunda

Fragatas por traineiras e, para a fome do povo, de que servem as bandeiras?

Estes petroleiros armados que cruzam os oceanos com fogo nas trincheiras, e a inteligência das máquinas soberana e traiçoeira

Tanques em vez ambulâncias, debulhadoras, ceifeiras. À míngua de paz morrem os povos e a guerra enche a carteira

Submarinas léguas para nenhum rumo...

E são cargueiros em vez de carga, aquela carga de luz, onde os lumes são escassos, o rei é rico e vai nu

E para quê o ferro, o aço, a bala, a química impura, 

Ante os luminosos olhos dos infantes que vão um dia morrer na arena de uma guerra nunca sua

Mas vão alistados por penúria, por medo e desventura.

Ao diabo a pátria que cobiça, a pátria que se encarniça com

Fragatas, freios, ferragem, fúria infinita, mundo este que nos fere e nos faminta

Ao diabo a bélica brisa de morte que nos pisa

Horizontes

Há palavras sem música, grosseiramente vestidas de cacafonias, sílabas duras que se juntam a outras. É tudo uma questão de vogais e consoantes. Ou se harmonizam entre si ou se obliteram e desalinham na pauta sonora, como dentes nascidos fora do lugar.

Aquilo que é ubíquo ou oblíquo, enferma desta dolorosa gravidade esdrúxula latina. São palavras indignas de um texto com pretensões líricas. 

Mesmo assim tenho de usá-las, numa única frase que seja a expressão de um sentimento digno da arte:

O amor é um ser ubíquo, mesmo que oblíqua seja a sua voz.

Aves

As aves são breves, abundantes, felizes

Alastram a sua beleza real por covas, desertos e alturas

Eu já fui ave. Sei que sim, porque as minhas pernas são voláteis, o meu chão é ruidoso, a minha terra é o silêncio

Novas venham

Novas venham virar os ventos, com envergadura e verve, com suavidade ou febre, que venham Bóreas e seus irmãos, Zéfiro e Noto, Suão ou Este, que eu ninfa já não sou, mas mulher por certo, que venha o sopro cálido da tua boca, para mim que me vejo inerte

Novas venham virar o tédio, o nada seco do deserto, e que sejas tu, a quem me entrego, que seja a tua voz por perto e que eu a ouça, na ponta azul de qualquer verso

Novas venham abrir as portas e que eu viva, entreaberta, a alegria de seres tu, atrás de qualquer face incerta

O vestido das rosas

Tirei o vestido das rosas, aquele que voa com a brisa e se ergue com o vento

Vesti-o. Planei pela cidade a colher sorrisos, de pés leves e luz no olhar

Chegou a hora, amigas, dancemos ao sol e plantemos amor nos olhos e nos vestidos

Um dia assim pode mudar tudo, até ruborizar as rosas plantadas no meu  sorriso

O Nada

Tudo que eu queria era dançar.

Cheguei ao mundo para viver e tudo que eu queria era sorrir e dançar até ficar corada,

Como uma minhota robusta e feliz

Sem estigmas de má sorte

Depressa percebi que ninguém escolhe o destino num menú de esplanada

E fiz-me forte

Mas a verdade é que eu falhei ao chegar ao mundo para contemporizar os vértices mais odiosos do Nada

Musa

Olha, Musa, é bom que te cales, porque já não serves nem ao poeta laureado de Paio Pires,

Nem ao poeta que tens alimentado em dezenas dos teus verdes anos,

Nem ao voyeur ocasional que te vem ler à sorrelfa,

Ou ao incauto que aqui cai como mosca desatenta e logo voa 

Nem aos raros seres que sabem o caminho das loas que despachas para o silêncio sideral...

... tudo isto enquanto a tua vida desce na ampulheta, e o Amor não te toca no ombro com o gesto doce de uma simples presença.

Que tristeza, Musa, tantas horas deste a quem te sugou o pobre sangue e a escassa verve, e tu a pensares que havia Amor.

A tua cegueira, a troca de letras, a teia de rugas que ganhaste em vinte anos vezes 365 noites fazem de ti, Musa, a mais patética criatura do Universo. E ainda consegues destilar algo mais do que amargura?

És fantástica, Musa, mas o teu Tempo está a desaparecer. Estás indignada? Ou confusa?

Desencontro

Às vezes o amor vem, mas nunca és tu. É outro amor qualquer, uma alma desviada, uma máscara sem vida

Outras vezes o amor vem disfarçado, de mãos nos bolsos, com a timidez de quem quer, mas não quer querer

Quando o amor vem sem disfarce e és tu, mesmo assim, és tu disfarçado de ti

E eu gostava que viesses inteiramente tu, não há amor que dure assim, o de dois que se fazem um sempre à espera da eternidade

E o tempo é só um

Dores

No meu estendal pesam as dores, pesam os mistérios e algumas roupas velhas molham as flores,

Pesos que agora me pesam mais do que já pesaram. Parece que todas as dores se resumem numa só, perderam a sua identidade, a sua origem, a profundidade que atingiram.

Agora é só uma dor e chama-se existência, esse modo tão terreno de ser.

Tão próximo do não ser

Persianas

Hoje fechei todas as persianas da casa, para encerrar cá dentro a minha solidão. 

Não me incomoda o calor intenso, incomodam-me outras coisas intensas que não digo

Fechei-me dentro da casa, contra os ruídos do mundo. 

Era bom que não tivesse entrado a inquietude de existir. 

Uma penumbra feita de frescura,

e o chão dentro de mim, a arder

Já não busco a tua mão. Não busco nada. Tenho medo que algum dia alguém me consiga ver, entre o silêncio, no apagamento das persianas,

no inverno deste longo verão.

Asserções

Uma onda é a resposta a outra, como um eco é a resposta a outro

A atração, dois ecos que se encontram e se unem no mesmo som

E o amor? Ah, o amor é também uma questão de ondas espraiadas na areia, uma encontra a outra e rolam felizes numa fusão de águas

Material literário

Pronto. Agora já sabes. As palavras são sombras do que foram. É uma pena desafiá-las na sua pujança ou miséria de águas.

Também eu desapareço nelas.  Lamentavelmente líquida, a minha vida corre mais do que eu. Queria ficar na antecâmara de qualquer facto.

O mundo mente. Tu mentes e eu já só vejo a matéria viva do tempo. É o crime do século. Desprezar a conotação, o lirismo, as rendas literárias e ser denotativamente banal.

Não desperdizes lume no teu apego ao ideal. O deslize superficial da foca. Isso sim, é material literário.

Medo do mundo

O melhor refúgio é dentro de nós

Fora, fica o ruído do mundo

Não me digam nada

Tenho medo

Profundo

Fundo

Cantiga

A existência é doce nos quatro cantos do meu peito.

É a casa de antes e a que será. Por esta porta entraste, por outra porta (não) sairás.

No ramo alto da mais alta árvore, um pássaro rasa a face do dia, o fogo vivo que será. E tu sabias?

Voos nos existem na sóbria paz. E tu, se os não sentes, o que serás?

Entrou o amor por esta porta, será que fica, ou partirá?

Sem nome

Escrevo sem nome o nome que no peito escrito tinha

Aos montes ensinando e às ervinhas que o melhor que guardo de ti era o momento em que vinhas

Racionalidades

Dirá alguém que a racionalidade rói por dentro a região do amor

E com razão o diz.

Já ando a escrever cartas de amor há tanto tempo que apenas a razão me assiste este mover dos dedos no teclado

Um ciclo teimoso de mim para ti

Onde estiveres poderás vir beber a tua sede de emoção

Mas alguém te dirá que o discurso amoroso é fruto de estranhezas climáticas 

Alheias ao coração

Cometer

Cometo o impossível quando acometo o teu ser (tão fluido) com jogos de amor, tu que és como um cometa que varre o universo e se assinala aqui e ali, sempre em rota de nenhuma colisão, a cometer a vida como quem comete uma fuga 

O amor joga-se ao ar, espalha-se até que o apanhe quem o quer e cometa a maior loucura de todas, a de o devolver como um boomerang de estrelas, que seja certeiro como a seta que o semeou e fez florir

Cometo a insana poesia do amor e tu cometes comigo o crime maior de deixar ser, como se a vida estivesse agora a nascer

Trocadilhos

Como me atrais, ontem e hoje, ainda agora?

Como me atrais tanto se tanto me trais?

E se me trais, vais ver a quem mais atrais

Noutra existência noutra terra, noutra hora

E se aí vais, alheio a meus ais, diz-me, porque me atrais?

São trocadilhos de quem trai a quem atrai, ou de quem atrai quem trai?

Perguntas estas tais, podes continuar a trair quem atrais que eu continuo a atrair quem não vem mais

Momentum

Efémero o olhar que balanço no universo, de estrela em estrela

A terra, escaldante, a brisa da noite a mexer-me no cabelo e eu deitada a sentir esse alento quente das lajes

Foi só um momento

Para eu ficar presa à lua, uma candeia de brilho, não foi preciso mais

Realizei que ela vai continuar onde está, depois de mim

Confortou-me pensar que deixo a lua aos meus herdeiros, conforme lhes deixo as lajes quentes onde pouso agora

O mundo pode mudar, mas não as estrelas nem as lajes do meu quintal

Achei que isso me fará partir feliz

Credo

Creio nas sagradas chamas da paz, flâmulas de contemplação, chamas de puro amor

Creio que o amor cresce como o trigo e a vida é pontualmente viçosa em cada estio

Creio que a morte é como as cinzas do lumeiro, sempre ardeu e arderá, enquanto houver braseiro

Creio em mim, como admiro as ervas que rompem o betão 

Creio em ti como nas horas avançadas da noite, que crescem fundas na solidão

Creio nela sobretudo, nessa oração silenciosa de quem se reúne consigo e sozinho limpa devagar o que resta do seu mundo

De resto, creio em Deus e Jesus Cristo, Os que carregam a cruz de cada um, o gesto maior e mais profundo 

Que eu recuso, sou só, carrego a minha luz e bebo do meu cálice a raíz do amor. Se amor vier, bebemo-lo juntos. Creio que sim

Pregão

Alimento a fome com pouca cousa. Basta-me ver o teu olhar, ouvir a tua voz e imaginar que a tua fala se projeta paralelamente ao meu ouvido, sem desvios, sem arcos em ogiva. 

Na casa, a permanência é intermitente, como o farol do Bugio. Quando estou, escuto as ondas e espero por ti. Quando não estou, as ondas murmuram o teu nome. Mas tu perdeste a casa, como perdeste o brilho do olhar.

Grita por mim mais vezes, talvez te ouça, em vez de apenas ouvires as ondas, a voz seca das rosas.

Manda dizer um pregão pela aldeia, a anunciar que perdeste o caminho do meu ser, enquanto eu ando descalça pela vida, a jurar que eras tu, no outro dia, na esquina da tarde, a escutar, a olhar, a ver.

Ponto celeste

Eu sei que permaneces em lugares onde o hemisfério oposto expõe a sua belíssima flora constelar

Nunca vi os céus desse hemisfério, onde tu vês um, vejo eu o outro, nunca nos conseguimos morar

Mas, meu amor, repara, se o universo se comprimisse, haveríamos de nos fundir num só fogo, um ponto celeste

Haveríamos de ser unos, quando agora somos apenas únicos, dois únicos seres na multidão, esperando rasar a mão ou o olhar noutro ser único

Uma palavra com outra, adjetivo e nome, o verbo que teria o complemento em falta, Um admirável amor que assim se perde, Uma exata simetria que assim se busca - palavras que nos vêm frequentemente à boca

Tão inúteis como loucas

Quase a chegar

Estavas quase a chegar, meu amor, estiveste sempre a vir, vinhas logo, virias certamente muito prestes, mas não vieste

Sempre fui eu a ir, a correr comarcas e ribeiros, a passar pontes de palavras longas para passares sobre a sua trama escarlate

Flores ficaram em lugares escondidos, os caules envoltos em papelinhos pueris, as coisas que te dizia e vinham da minha pobre arte

Como aquela fonte (talvez cascata) que ainda guarda o meu perfil em espera, com o sol a acobrear-me os cabelos e tu sem vires, e tu sem veres

Os momentos passam, nós partimos, mas quem fomos ainda lá está

E tu sem vires e eu sempre a ir para cada vez mais longe das emoções

Que já não vêm, que tu não vens e eu quase não vou, porque quem fui é a sombra que cá está. E já chegou

Seres da madrugada

a todos os seres da madrugada, tanto os que sonham o dia, como os que embalam a noite, os insomnes, os doidos, os loucos, os bêbados, os operários que apanham por força maior o primeiro comboio da madrugada, 

deixo o recado: somos unos na inquietude e há poesia bastante nos nossos atos, nos pensamentos que passam e voltam, aflitos ou encantados

estamos a meio da noite, à espera de um comboio que já passou ou que virá atrasado

mesmo assim alcançamos um lugar na transcendência do tempo, paramos, quem somos, de onde viemos, para que abismo caminhamos, onde acaba o imenso céu estrelado?

a poesia é o canto do primeiro pássaro que virá, sem falta, pontuar-nos os medos

Dizem

Dizem que o amor vai e vem, volta e parte

Talvez

Mas o que ninguém ainda disse é que o amor permanece

Quando para tanto há engenho e arte

Quando para tanto o corpo de amor se veste

Insónia de Amar

Esta noite há luar. Visitou-me o tempo ido numa Lua insónia de amar.

Desbaratei o nome, cortei amarras, ligas e ligações, sonhos desenhos e ilusões.

Tenho sido o frio ferro da morte nos dias que restam. Podia passá-los a amar-te, ou a plantar flores num canteiro deserto.

Mas, como nos grandes amores da história, o vazio do outro só serve para mais amar o amor que já está morto.

(Mas, seja isso ou outra coisa qualquer, desenhas-me uma flor, deixas-me uma nota profunda do teu ser?)

Dia dos (Des)namorados

Não sei que diga nestes dias especiais. Não há dias felizes com marcação prévia como no cabeleireiro. Que sejam felizes os apaixonados. Os que creem ser queridos e amados.

Eu bebi ilusão a mais, quis demais, amei demais. Agora tenho em mim a harmonia universal, seja lá isso o que for.

É cedo para me esperares, tarde para me desespetares, nada me arrasta pelas correntes, nenhuma água me leva, nem eu vou.

Desapego-me do mundo sem pudor. Estou bem onde estive. Nenhuma ausência levita em meu redor. 

Depurei o sangue de qualquer licor e destilo a emoção serena de ouvir dizer que tive nas minhas mãos esta espécie de amor.

Só perto, mais perto, só muito perto o meu coração ouve o teu, nesta forma adérmica de amor.

Fúria dos deuses

Não digas nada. Escuta como é feroz este som da tempestade. Não perturbes o vendaval com o teu medo. Deixa-o largar a sua fúria até morrer. É o estertor dos tempos a lembrar ao homem o seu mísero poder. Como numa discussão de amantes, é preciso abater tudo, rasar, limar até ao declínio da voz.

Mas não digas nada. Nem tremas na tua caverna de betão. Às vezes, estes vendavais tremendos abanam janelas, torres, edifícios, só rugem, não dizem nada. 

Outras trazem a mensagem prodigiosa dos deuses, um sinal de mudança que livra as pobres almas amordaçadas, limpa corações, lava rancores. A ironia suprema de ser num clímax de dor e caos que se mudam destinos.

Cuidado, já pode ter mudado o teu. 

Cafeteira

Faço um café na velha cafeteira que faz subir a água para se juntar ao café. Enquanto espero penso na onda a molhar a areia, penso no vento a varejar a chuva, penso na emoção a crescer, penso na afluência do sangue ao meu rosto, penso em mim quando penso em ti ou quando os teus olhos se fundeiam nos meus. O som da cafeteira explode e rejubila.

Café pronto. Bebes tu ou bebo eu?

A emoção

A emoção abriu a porta, entrou e ficou brevemente atenta. 

Uma sala sóbria e nela apenas uma cadeira e um homem.

Compunham momentos idos numa pauta muda. Choro ou riso eram as notas. Silêncios longos.

A emoção soube que era preciso preencher aquela vida. E ali ficou, enquanto pôde. 

Intimidade

Quando foi que olhaste a penugem louea  que me ornamenta os lábios e me afastaste o cabelo dos olhos, para me veres melhor?

Seria, talvez, num sonho de anjos, num daqueles momentos que só veneras depois de passarem. Na altura não são ainda momentos.

O que custa não é não viver, é viver sem ter vivido. Meu amor, se tu me afastasses o cabelo só para me veres melhor, não me desenhavas só um sorriso, mas toda a razão da minha existência. 

Preciso de aprender a chegar, porque agora só sei não ir. Se não vou, como chego?

Sente o amor que puderes pelos seres viventes, que eu descobri que não existo, não sinto as graças do entardecer, nem as nereidas da manhã. prossigo enquanto o vento bate na janela mal fechada.

Serás tu? Como vou saber?

Natércia

Se Natércia eu fora e tu poeta que és me desejasses, virias com olhos febris, espada e a pena aparelhadas, para me abrires caminhos, onde pudesse rir

Mas infanta não sou, nem tenho anagramas do poeta que a amou, sou a oculta face de um acaso

O teu olhar distintamente negro estará por aí sorvendo lábios, sorvendo vida e eu quero ser Natércia de ninguém, olvidada de todos, como penedo no fosso da lua

Escolho ir, tenho de ir, já não há nada para ficar

À beira do rio

Não mudámos o curso de nenhum rio, nem secar o vimos secar. No entanto estivemos sempre de mãos dadas desatadamente cegas à beira desse mesmo rio.

Não bebemos a sua água, por isso o nosso esquecimento é episódico.

Como os deuses, já somos antigos na arte de amar meros mortais, produzindo vagas de ocasional desejo.

A que tarda

Perdemos hábitos como os velhos perdem dentes. Por exemplo, esperei-te tantas noites na tua capa homérica, sem conseguir encerrar a noite, inconclusa esta por falta da palavra, tantas vezes te quis sentir, tanto quis ouvir o discurso lírico da noite, que acabei por me fazer eu a que tarda, a que tardou por ser demasiado imaterial o improvável abraço, a incerta intimidade. Mas sabes que fazes parte do meu plano de paz. Para a morte, ainda não, mas para uma pequena vida. E hoje, ainda por cima, abusei do café e da saudade.

Envelhecer e amar

Envelhecer, uma operação quântica que Afeta e pele

Os músculos existências

Amar é uma operação alheia a qualquer processo temporal e afeta apenas

O músculo do coração

E bate sempre na sua contração de sangue, sempre vivo

Amar e envelhecer, é lixado

Até ao fim, em caminhos paralelos inconvergentes, porém

Tangenciais

Emocionalmente ocasionais

Fala-me com o teu sangue, nenhuma batida emocional será demais

Temos pena

A existência quem disse que se dissolva todos os dias na mesma velha taça dos mesmos dias? Um qualquer existencialista privado do sonho, uma aparição feroz, uma verdade. Temos pena.

Dói saber que tudo é intangível para lá do nevoeiro chuvoso. Tudo. Até para lá do Sol. Da Lua enganosa.  Buscamos o sentido da vida através de velhos reposteiros e a vida é uma renovação exata da dor.

É verdade, sim. A viagem faz-se lenta, o mundo encolhe, as vozes suspendem-se no pó.

Velhos amores em napperons feitos de laçadas do pensamento e da saudade. Velhos poemas de um fervor salino.

É assim que deixamos de esperar que subitamente o amor venha ombrear connosco, tal como connosco vem ter o sol posto. 

Tudo é demasiado intangível meu amigo. Existimos para imaginar sem viver e vivemos do que imaginamos. Uma maré cheia vazia de sentido. Temos pena.

Ao inverso

Cheira ao fumo das lareiras, os cães não ladram trôpegos de frio.

Esta noite recolho o coração nas mantas, por falta do teu corpo, para dividirmos o frio e o chá por dois, para levarmos adiante a mesma insónia, o riso igual.

Não é verdade que partiste. Dizem-me que sim, mas eu sei que é tudo inveja, nunca viram, nem sonharam, um viver assim.

Perco-me nos dias e penso sempre que amanhã é véspera de alguma coisa. Talvez espere um pouco de apaziguamento, assim como um abraço silencioso que funde o frio e fende o mundo.

Mais nada me interessa, sabes? Tenho a pele couraçada desta ascese que nunca quis. Apaziguamento, muito, muito íntimo apaziguamento, a força que nasce de dois é algo por que se pode viver.

Mas ficamos aqui cada um ao frio, cada um de face muda, a contar o peso dos dias. E não há regresso. Caminhamos tristes e pálidos ao inverso, sempre ao inverso e é inverno as noites são tristes assim.

Drawing a portrait

I've been drawing a portrait

It should be your portrait

But everybody seems to see 

Someone else

Maybe you are not you

Or my portrait is not yours

I wish at least you are not

Someone else

Because I have painted your 

Portrait

And I have no doubt that I love

The portrait as I love you

Resistência

Uma cela fechada onde cresço com o que me restou

Um terrasso sobre o mundo onde pinto as dores da alegria

Palavras assombradas, a sair de uns dedos desabitados (porquê hoje?)

Porque resistes e descobres que nem tudo nos riscou o dia

Porque uma vida tem a duração exata da primeira à última resenha de poesia

E as contas são feitas com a emoção da primeira vista, do primeiro olhar que nos refletia

E, assim, não há nada em mim que te resista!

No rescaldo do tempo

Como estás hoje no teu mundo? Moras a terra justa, drenas o tempo em barro seco, ou enleias memórias num novelo?

A que te sabe o dia, um morno domingo algo outonal, onde a esperança inverna?

Que salvação temos nesta incúria do tempo? Nada nos salva, meu amor. Só o teu nome, como um sopro na nuca:

ainda não chegou e já é coisa difusa. 

Mas a tua sombra, sabes bem, onde estiver, é única.

Não consigo viver mais dias. Já são tantos e tão inúteis. Preparo lentamente a minha fuga, a maior de sempre. Será rápida e ninguém dará por mim, já que, presente ou ausente, ninguém me pressente. Falta aqui uma palavra. Uma só. Um só lírio. Nunca se ouve uma voz. É uma peregrinação que me assusta. Como se, na verdade, as minhas palavras viessem de um túmulo e esse túmulo fosse o meu. Pois bem. Que assim seja.

Carta

Na vida, o único sentido é o amor, o mais fértil dos sentidos é mesmo o amor, desculpa, passei toda a minha vida a dizer-te que só amando morremos melhor, (já que viver de amor é poesia), e agora já não tenho a certeza de sentir que sim, que ver o mesmo pôr de sol de mãos juntas, beber palavras pelos olhos e lacrimejar de emoção na mesma dimensão são as coisas que contam e que contamos, com o rosário de contas da narrativa que nos conta. Tenho tentado dizer-te que o vazio só está onde não está o outro. E se estiver o outro e houver vazio, então, esse não é quem amas. Não sei que mais te diga. Tens-me mas não me tens e eu não tenho nada. É uma deriva que leva à única conclusão possível. Nunca poderemos absorver mais do que a essência e essa é a sede maior da existência.

Mas entre perder o que és ou viver o que sou - passou toda uma vida.

Enfim, depois de tudo, alguém pisará as minhas palavras e cortará as minhas emoções, como caules secos, mas que não seja ninguém mais do que tu. E que te preencha a face do desejo.

Verbo declinável

Soubesses tu como te anseio, não como verbo declinável mas como o verbo do corpo

Virias, sem luto, sem estrias no peito, nada. Vinhas e pronto.

Sim, a solidão é minha. Mas não a quero. Obrigada, adeus. Que venha a próxima emoção. Ou nenhuma.

Incêndio

Mais que o incêndio nos matos, nos pinhais ou nas fráguas, arde o amor

Que é pior que brasas, que o lume do sol, uma queimadura amarga

E nós, almas profundas, somos as achas

Se ousamos querer, o sangue arde, molham-se as pálpebras

E se querer só não basta, desejamos, esperamos, desesperamos

O que faremos, amor meu, com as cinzas que sobraram?

Um dia ainda havemos de apagar um lume destes com os corpos e com as almas

Ninguém poderá dizer que passamos pela vida e não amámos

Mas eu nunca fui poeta, apenas armei fogueiras com palavras

E lancei achas

Epístola

Escrevo-te com estas palavras lisas, depois de passadas pelas correntes do tempo que tivemos. Meu amor, digo, e sei que não tenho cores que cheguem para te pintar o olhar com alegria bastante. Este livro é o caminho todo dos meus dias ao caminhar por ti, para ti, com a rara luz dos meus olhos. Tive as mãos sempre nos bolsos. Tirei-as apenas para te as estender. Meu amor, digo ainda. Sabes que, enquanto vivemos cada novo momento, já nos perdemos, nós que nunca nos achámos, a não ser nas palavras, como trolhas embriagados ao regressar a casa. 

A minha (casa) chama-se agora nostalgia. Refúgio de tudo, direção única, um só sentido, apenas o de viver. A nossa (casa) flutua na memória dos anjos, únicos seres capazes da nossa perfeição.  Falo da perfeição deste longo evento de busca e fuga, de encontro e renúncia. Fomos reclusos de uma busca de intimidade que nos tornou um só no desejo. Que importaram os outros?

Com o tempo, as pessoas começam a esquecer-se de mim e eu agradeço o lapso. Gosto de envelhecer com o esplendor do esquecimento. Mantenho as mãos nos bolsos, porque não tenho a quem as dar, mas sempre pronta a estendê-las para a loucura deste frio com que me aqueces em raros e episódicos momentos. Eu sou sempre eu. Lamento a incapacidade de fuga. Fui coerente comigo e contigo. Foste tu. E ninguém se compara a ti, nesta interiorização que cresce com a idade, meu amor, ninguém, ninguém. Não estou a morrer contigo, estou a viver comigo para te estender as minhas mãos, se algum dia as quiseres. Tenho o tempo que o tempo me dá. E o que o tempo me deu foste tu.

Nevertheless

I may cry in silence, yes, I might even dream of you sometimes

Nevertheless, nothing else is quite the same

It's true I cannot stand loneliness by my side, instead of your sweet presence

Nevertheless, it seems my destiny is this permanent inner liveliness

A fake joi, fake smile, soft manners for dogs and wolves running behind other people lifes

Nevertheless without you I'm alone and no poetry, no deep words, no strong feelings are to arise far from your sweet skin

I might be alone, yes. Did I choose this mood? Nevertheless, we came a long way to stand here

Isn't it time to stay together, as life is the only flood?

Doce vocativo

Meu querido, digo eu num fio de voz. Meu querido, doce vocativo, 

Na casa morna, no canto estreito é aí que eu digo  

Que as estrelas se desliguem como pirilampos cegos

Se eu não te chamar ainda, meu querido, meu terno vocativo

E que a casa não se abra ao som da minha voz se eu não te digo e repito

Meu querido, leve poeira luminosa num raio de sol, tua voz aviva a cera com que o digo

Meu querido, é o que eu sinto e tu reclinas a voz. Era sábado ou domingo e eu acordava no corpo da casa, tua ambarina voz, meu querido, rasava-me o ouvido

Agora digo com muita e depois nenhuma convicção, cada vez menos vivo, a voz quebrada no soalho, quase um grito

É assim que eu digo e recito uma lauda de improviso 

Que as flores todas se turvem se eu não te chamar ainda, no vão da casa, meu querido

Como um eco que se repete, meu querido, eu digo o doce vocativo, e digo, digo, digo

E o teu nome ido, ido, na casa onde um dia a alta voz dos teus passos se perdeu no mundo

Poemas de partir

Alguns poemas são virtuosos. Valem ouro. Outros cheios de pena, voam pouco. Outros ainda são tontos e bailam muito.

Mas os meus preferidos são lachas de partir entre mar e vento.

Daqueles que sentes como se estovesses lá, no equilíbrio mais improvável, aos saltos loucos e imprudentes.

Saudar o dia

Há uma ave que não se cala, mesmo aqui ao lado. E canta com o propósito único de saudar o dia.

Quero que se cale. 

Que o meu choro seja audível pelas raízes fundas e pelos campos ao redor.

Quando a dor é real, não há poesia bastante para calar o canto de uma ave. Muito menos de uma mulher.