Quase a chegar

Estavas quase a chegar, meu amor, estiveste sempre a vir, vinhas logo, virias certamente muito prestes, mas não vieste

Sempre fui eu a ir, a correr comarcas e ribeiros, a passar pontes de palavras longas para passares sobre a sua trama escarlate

Flores ficaram em lugares escondidos, os caules envoltos em papelinhos pueris, as coisas que te dizia e vinham da minha pobre arte

Como aquela fonte (talvez cascata) que ainda guarda o meu perfil em espera, com o sol a acobrear-me os cabelos e tu sem vires, e tu sem veres

Os momentos passam, nós partimos, mas quem fomos ainda lá está

E tu sem vires e eu sempre a ir para cada vez mais longe das emoções

Que já não vêm, que tu não vens e eu quase não vou, porque quem fui é a sombra que cá está. E já chegou

Seres da madrugada

a todos os seres da madrugada, tanto os que sonham o dia, como os que embalam a noite, os insomnes, os doidos, os loucos, os bêbados, os operários que apanham por força maior o primeiro comboio da madrugada, 

deixo o recado: somos unos na inquietude e há poesia bastante nos nossos atos, nos pensamentos que passam e voltam, aflitos ou encantados

estamos a meio da noite, à espera de um comboio que já passou ou que virá atrasado

mesmo assim alcançamos um lugar na transcendência do tempo, paramos, quem somos, de onde viemos, para que abismo caminhamos, onde acaba o imenso céu estrelado?

a poesia é o canto do primeiro pássaro que virá, sem falta, pontuar-nos os medos

Dizem

Dizem que o amor vai e vem, volta e parte

Talvez

Mas o que ninguém ainda disse é que o amor permanece

Quando para tanto há engenho e arte

Quando para tanto o corpo de amor se veste

Insónia de Amar

Esta noite há luar. Visitou-me o tempo ido numa Lua insónia de amar.

Desbaratei o nome, cortei amarras, ligas e ligações, sonhos desenhos e ilusões.

Tenho sido o frio ferro da morte nos dias que restam. Podia passá-los a amar-te, ou a plantar flores num canteiro deserto.

Mas, como nos grandes amores da história, o vazio do outro só serve para mais amar o amor que já está morto.

(Mas, seja isso ou outra coisa qualquer, desenhas-me uma flor, deixas-me uma nota profunda do teu ser?)

Dia dos (Des)namorados

Não sei que diga nestes dias especiais. Não há dias felizes com marcação prévia como no cabeleireiro. Que sejam felizes os apaixonados. Os que creem ser queridos e amados.

Eu bebi ilusão a mais, quis demais, amei demais. Agora tenho em mim a harmonia universal, seja lá isso o que for.

É cedo para me esperares, tarde para me desespetares, nada me arrasta pelas correntes, nenhuma água me leva, nem eu vou.

Desapego-me do mundo sem pudor. Estou bem onde estive. Nenhuma ausência levita em meu redor. 

Depurei o sangue de qualquer licor e destilo a emoção serena de ouvir dizer que tive nas minhas mãos esta espécie de amor.

Só perto, mais perto, só muito perto o meu coração ouve o teu, nesta forma adérmica de amor.

Fúria dos deuses

Não digas nada. Escuta como é feroz este som da tempestade. Não perturbes o vendaval com o teu medo. Deixa-o largar a sua fúria até morrer. É o estertor dos tempos a lembrar ao homem o seu mísero poder. Como numa discussão de amantes, é preciso abater tudo, rasar, limar até ao declínio da voz.

Mas não digas nada. Nem tremas na tua caverna de betão. Às vezes, estes vendavais tremendos abanam janelas, torres, edifícios, só rugem, não dizem nada. 

Outras trazem a mensagem prodigiosa dos deuses, um sinal de mudança que livra as pobres almas amordaçadas, limpa corações, lava rancores. A ironia suprema de ser num clímax de dor e caos que se mudam destinos.

Cuidado, já pode ter mudado o teu. 

Cafeteira

Faço um café na velha cafeteira que faz subir a água para se juntar ao café. Enquanto espero penso na onda a molhar a areia, penso no vento a varejar a chuva, penso na emoção a crescer, penso na afluência do sangue ao meu rosto, penso em mim quando penso em ti ou quando os teus olhos se fundeiam nos meus. O som da cafeteira explode e rejubila.

Café pronto. Bebes tu ou bebo eu?

A emoção

A emoção abriu a porta, entrou e ficou brevemente atenta. 

Uma sala sóbria e nela apenas uma cadeira e um homem.

Compunham momentos idos numa pauta muda. Choro ou riso eram as notas. Silêncios longos.

A emoção soube que era preciso preencher aquela vida. E ali ficou, enquanto pôde. 

Intimidade

Quando foi que olhaste a penugem louea  que me ornamenta os lábios e me afastaste o cabelo dos olhos, para me veres melhor?

Seria, talvez, num sonho de anjos, num daqueles momentos que só veneras depois de passarem. Na altura não são ainda momentos.

O que custa não é não viver, é viver sem ter vivido. Meu amor, se tu me afastasses o cabelo só para me veres melhor, não me desenhavas só um sorriso, mas toda a razão da minha existência. 

Preciso de aprender a chegar, porque agora só sei não ir. Se não vou, como chego?

Sente o amor que puderes pelos seres viventes, que eu descobri que não existo, não sinto as graças do entardecer, nem as nereidas da manhã. prossigo enquanto o vento bate na janela mal fechada.

Serás tu? Como vou saber?

Natércia

Se Natércia eu fora e tu poeta que és me desejasses, virias com olhos febris, espada e a pena aparelhadas, para me abrires caminhos, onde pudesse rir

Mas infanta não sou, nem tenho anagramas do poeta que a amou, sou a oculta face de um acaso

O teu olhar distintamente negro estará por aí sorvendo lábios, sorvendo vida e eu quero ser Natércia de ninguém, olvidada de todos, como penedo no fosso da lua

Escolho ir, tenho de ir, já não há nada para ficar

À beira do rio

Não mudámos o curso de nenhum rio, nem secar o vimos secar. No entanto estivemos sempre de mãos dadas desatadamente cegas à beira desse mesmo rio.

Não bebemos a sua água, por isso o nosso esquecimento é episódico.

Como os deuses, já somos antigos na arte de amar meros mortais, produzindo vagas de ocasional desejo.

A que tarda

Perdemos hábitos como os velhos perdem dentes. Por exemplo, esperei-te tantas noites na tua capa homérica, sem conseguir encerrar a noite, inconclusa esta por falta da palavra, tantas vezes te quis sentir, tanto quis ouvir o discurso lírico da noite, que acabei por me fazer eu a que tarda, a que tardou por ser demasiado imaterial o improvável abraço, a incerta intimidade. Mas sabes que fazes parte do meu plano de paz. Para a morte, ainda não, mas para uma pequena vida. E hoje, ainda por cima, abusei do café e da saudade.

Envelhecer e amar

Envelhecer, uma operação quântica que Afeta e pele

Os músculos existências

Amar é uma operação alheia a qualquer processo temporal e afeta apenas

O músculo do coração

E bate sempre na sua contração de sangue, sempre vivo

Amar e envelhecer, é lixado

Até ao fim, em caminhos paralelos inconvergentes, porém

Tangenciais

Emocionalmente ocasionais

Fala-me com o teu sangue, nenhuma batida emocional será demais

Temos pena

A existência quem disse que se dissolva todos os dias na mesma velha taça dos mesmos dias? Um qualquer existencialista privado do sonho, uma aparição feroz, uma verdade. Temos pena.

Dói saber que tudo é intangível para lá do nevoeiro chuvoso. Tudo. Até para lá do Sol. Da Lua enganosa.  Buscamos o sentido da vida através de velhos reposteiros e a vida é uma renovação exata da dor.

É verdade, sim. A viagem faz-se lenta, o mundo encolhe, as vozes suspendem-se no pó.

Velhos amores em napperons feitos de laçadas do pensamento e da saudade. Velhos poemas de um fervor salino.

É assim que deixamos de esperar que subitamente o amor venha ombrear connosco, tal como connosco vem ter o sol posto. 

Tudo é demasiado intangível meu amigo. Existimos para imaginar sem viver e vivemos do que imaginamos. Uma maré cheia vazia de sentido. Temos pena.

Ao inverso

Cheira ao fumo das lareiras, os cães não ladram trôpegos de frio.

Esta noite recolho o coração nas mantas, por falta do teu corpo, para dividirmos o frio e o chá por dois, para levarmos adiante a mesma insónia, o riso igual.

Não é verdade que partiste. Dizem-me que sim, mas eu sei que é tudo inveja, nunca viram, nem sonharam, um viver assim.

Perco-me nos dias e penso sempre que amanhã é véspera de alguma coisa. Talvez espere um pouco de apaziguamento, assim como um abraço silencioso que funde o frio e fende o mundo.

Mais nada me interessa, sabes? Tenho a pele couraçada desta ascese que nunca quis. Apaziguamento, muito, muito íntimo apaziguamento, a força que nasce de dois é algo por que se pode viver.

Mas ficamos aqui cada um ao frio, cada um de face muda, a contar o peso dos dias. E não há regresso. Caminhamos tristes e pálidos ao inverso, sempre ao inverso e é inverno as noites são tristes assim.

Drawing a portrait

I've been drawing a portrait

It should be your portrait

But everybody seems to see 

Someone else

Maybe you are not you

Or my portrait is not yours

I wish at least you are not

Someone else

Because I have painted your 

Portrait

And I have no doubt that I love

The portrait as I love you

Resistência

Uma cela fechada onde cresço com o que me restou

Um terrasso sobre o mundo onde pinto as dores da alegria

Palavras assombradas, a sair de uns dedos desabitados (porquê hoje?)

Porque resistes e descobres que nem tudo nos riscou o dia

Porque uma vida tem a duração exata da primeira à última resenha de poesia

E as contas são feitas com a emoção da primeira vista, do primeiro olhar que nos refletia

E, assim, não há nada em mim que te resista!

No rescaldo do tempo

Como estás hoje no teu mundo? Moras a terra justa, drenas o tempo em barro seco, ou enleias memórias num novelo?

A que te sabe o dia, um morno domingo algo outonal, onde a esperança inverna?

Que salvação temos nesta incúria do tempo? Nada nos salva, meu amor. Só o teu nome, como um sopro na nuca:

ainda não chegou e já é coisa difusa. 

Mas a tua sombra, sabes bem, onde estiver, é única.

Não consigo viver mais dias. Já são tantos e tão inúteis. Preparo lentamente a minha fuga, a maior de sempre. Será rápida e ninguém dará por mim, já que, presente ou ausente, ninguém me pressente. Falta aqui uma palavra. Uma só. Um só lírio. Nunca se ouve uma voz. É uma peregrinação que me assusta. Como se, na verdade, as minhas palavras viessem de um túmulo e esse túmulo fosse o meu. Pois bem. Que assim seja.

Carta

Na vida, o único sentido é o amor, o mais fértil dos sentidos é mesmo o amor, desculpa, passei toda a minha vida a dizer-te que só amando morremos melhor, (já que viver de amor é poesia), e agora já não tenho a certeza de sentir que sim, que ver o mesmo pôr de sol de mãos juntas, beber palavras pelos olhos e lacrimejar de emoção na mesma dimensão são as coisas que contam e que contamos, com o rosário de contas da narrativa que nos conta. Tenho tentado dizer-te que o vazio só está onde não está o outro. E se estiver o outro e houver vazio, então, esse não é quem amas. Não sei que mais te diga. Tens-me mas não me tens e eu não tenho nada. É uma deriva que leva à única conclusão possível. Nunca poderemos absorver mais do que a essência e essa é a sede maior da existência.

Mas entre perder o que és ou viver o que sou - passou toda uma vida.

Enfim, depois de tudo, alguém pisará as minhas palavras e cortará as minhas emoções, como caules secos, mas que não seja ninguém mais do que tu. E que te preencha a face do desejo.

Verbo declinável

Soubesses tu como te anseio, não como verbo declinável mas como o verbo do corpo

Virias, sem luto, sem estrias no peito, nada. Vinhas e pronto.

Sim, a solidão é minha. Mas não a quero. Obrigada, adeus. Que venha a próxima emoção. Ou nenhuma.

Incêndio

Mais que o incêndio nos matos, nos pinhais ou nas fráguas, arde o amor

Que é pior que brasas, que o lume do sol, uma queimadura amarga

E nós, almas profundas, somos as achas

Se ousamos querer, o sangue arde, molham-se as pálpebras

E se querer só não basta, desejamos, esperamos, desesperamos

O que faremos, amor meu, com as cinzas que sobraram?

Um dia ainda havemos de apagar um lume destes com os corpos e com as almas

Ninguém poderá dizer que passamos pela vida e não amámos

Mas eu nunca fui poeta, apenas armei fogueiras com palavras

E lancei achas

Epístola

Escrevo-te com estas palavras lisas, depois de passadas pelas correntes do tempo que tivemos. Meu amor, digo, e sei que não tenho cores que cheguem para te pintar o olhar com alegria bastante. Este livro é o caminho todo dos meus dias ao caminhar por ti, para ti, com a rara luz dos meus olhos. Tive as mãos sempre nos bolsos. Tirei-as apenas para te as estender. Meu amor, digo ainda. Sabes que, enquanto vivemos cada novo momento, já nos perdemos, nós que nunca nos achámos, a não ser nas palavras, como trolhas embriagados ao regressar a casa. 

A minha (casa) chama-se agora nostalgia. Refúgio de tudo, direção única, um só sentido, apenas o de viver. A nossa (casa) flutua na memória dos anjos, únicos seres capazes da nossa perfeição.  Falo da perfeição deste longo evento de busca e fuga, de encontro e renúncia. Fomos reclusos de uma busca de intimidade que nos tornou um só no desejo. Que importaram os outros?

Com o tempo, as pessoas começam a esquecer-se de mim e eu agradeço o lapso. Gosto de envelhecer com o esplendor do esquecimento. Mantenho as mãos nos bolsos, porque não tenho a quem as dar, mas sempre pronta a estendê-las para a loucura deste frio com que me aqueces em raros e episódicos momentos. Eu sou sempre eu. Lamento a incapacidade de fuga. Fui coerente comigo e contigo. Foste tu. E ninguém se compara a ti, nesta interiorização que cresce com a idade, meu amor, ninguém, ninguém. Não estou a morrer contigo, estou a viver comigo para te estender as minhas mãos, se algum dia as quiseres. Tenho o tempo que o tempo me dá. E o que o tempo me deu foste tu.

Nevertheless

I may cry in silence, yes, I might even dream of you sometimes

Nevertheless, nothing else is quite the same

It's true I cannot stand loneliness by my side, instead of your sweet presence

Nevertheless, it seems my destiny is this permanent inner liveliness

A fake joi, fake smile, soft manners for dogs and wolves running behind other people lifes

Nevertheless without you I'm alone and no poetry, no deep words, no strong feelings are to arise far from your sweet skin

I might be alone, yes. Did I choose this mood? Nevertheless, we came a long way to stand here

Isn't it time to stay together, as life is the only flood?

Doce vocativo

Meu querido, digo eu num fio de voz. Meu querido, doce vocativo, 

Na casa morna, no canto estreito é aí que eu digo  

Que as estrelas se desliguem como pirilampos cegos

Se eu não te chamar ainda, meu querido, meu terno vocativo

E que a casa não se abra ao som da minha voz se eu não te digo e repito

Meu querido, leve poeira luminosa num raio de sol, tua voz aviva a cera com que o digo

Meu querido, é o que eu sinto e tu reclinas a voz. Era sábado ou domingo e eu acordava no corpo da casa, tua ambarina voz, meu querido, rasava-me o ouvido

Agora digo com muita e depois nenhuma convicção, cada vez menos vivo, a voz quebrada no soalho, quase um grito

É assim que eu digo e recito uma lauda de improviso 

Que as flores todas se turvem se eu não te chamar ainda, no vão da casa, meu querido

Como um eco que se repete, meu querido, eu digo o doce vocativo, e digo, digo, digo

E o teu nome ido, ido, na casa onde um dia a alta voz dos teus passos se perdeu no mundo

Poemas de partir

Alguns poemas são virtuosos. Valem ouro. Outros cheios de pena, voam pouco. Outros ainda são tontos e bailam muito.

Mas os meus preferidos são lachas de partir entre mar e vento.

Daqueles que sentes como se estovesses lá, no equilíbrio mais improvável, aos saltos loucos e imprudentes.

Saudar o dia

Há uma ave que não se cala, mesmo aqui ao lado. E canta com o propósito único de saudar o dia.

Quero que se cale. 

Que o meu choro seja audível pelas raízes fundas e pelos campos ao redor.

Quando a dor é real, não há poesia bastante para calar o canto de uma ave. Muito menos de uma mulher.

Oração em tempo de guerra

A dor de todas as guerras

A razão de cada povo, a guerra santa que foi, a guerra cega que é

A guerra ázima de ambição 

A guerra oleosa do medo

A odiosa guerra da vingança

A prepotência nas vozes que se ouvem, inferno a céu aberto

Fechá-lo urge

Os lobos, em segredo, nas montanhas, rugem

Cega, explosiva, a guerra lá longe, arde-me dentro

Levai, Senhor os homens de armas, lavai, Senhor, o clima dos seus olhos

As feridas na carne dos teus filhos, Senhor, e os teus filhos são todos

Levanta alto a tua mão e volta atrás ao paraíso

Antes do homem querer tanto saber tudo, querer tanto ter tudo e pensar que é tudo

Matéria

Esta noite, poderias prender as minhas mãos nas tuas para lembrarmos tudo que se derramou de nós, ao enchermos o tempo de inútil semântica 

Porque, ouve, eu não sou esse ser etéreo que sai da campa

Nem este chão rasa as nuvens de onde me vês, de onde vens

Por isso, talvez, digo eu, esta noite poderias ter forma e enformares o silêncio com essa planura leve da tua voz

Já que eu sou etérea como um voo de mosca que se alimenta da solidão 

Quando o meu corpo é ainda o corpo do amor e a pele informa a idade com que me deito

Sou também matéria atenta dos vermes, mas antes ainda queria olhar o mar sem versos nem vidros

Ver o sol sem rimas ardentes, para vermos juntos o verdadeiro reflexo da dor e depois talvez um "para sempre"

E então, diz-me, com esta rosa de vida que te dou, arrancada aos cardos mais secos do deserto, a morte, como a sentes?

Reboot

É melhor deixarmos de olhar para trás. Já vai longa a despedida e o poema já perdeu a vela, a luz e a vida

Se te encontrasse de novo, eu sei o que faria. Um reboot total no tempo, uma pele híbrida, um código de amor intenso

Uma inteligência dos sentidos que fosse do mais puro artifício e nos desse a loucura dos sonhos vivos, a peleja dos mais doces vícios

A clara névoa das fontes

Sempre que vejo a clara névoa das noites, absorvo essa transparência como numerosa fonte

Através de mim, passam todos os mistérios do silêncio urbano, menores que as estrelas, mas igualmente longe

Sinto-me cheia de estranhas pausas no discurso. Gostava de ser eu e todos. Ser múltipla e una. E saber onde o caminho me deixou sozinha

Paixão camoniana

Meu amor, cai a neve, cai o tempo, vive a luz azul da floresta.

Tudo cai, quando algo maior que nós se levanta.

A suavidade de um gesto lindo e uma paixão camoniana fica, permanece, resulta. E é tanta!

A maior suavidade que me dá a vida é esta luz que ora se apresenta.

Porque te busco agora e sempre e mais e mais me encantas?

Travessia

Sim, foi uma longa travessia. O deserto encerra aqui a solidão. Quem, onde?

Ninguém. Aves voam sem mim que nunca voei com companhia.

Não é volta. É revolta. Devolução.

Já nada importa. Nunca sequer provei da vida o melhor mel. Sabor a nada em fim da festa.

Porque hoje, nem comigo consigo contentar-me e a única voz que tenho é esta.

Brilho

Nos teus olhos o brilho que nunca vi nos meus. Imagino que foi tudo um sonho longo que só sonhei eu 

E lanço-te ao rio numa folha forte na jovem corrente da vida

E, assim, deposito flores na tua sombra, doravante despedida ao vento

E fico firme em meu saber: no amor, o brilho acende só quanto se sente

Levitação

Tu levitas leve e elevas com leveza a nuvem que o vento leva

Tu és um contemplativo momento e sabes que a contemplação cria o desejo

E eu nem sequer consigo ver que levitas leve 

Nem que elevas com leveza a nuvem

Tão pouco sei que o vento a leva

Provavelmente, não vejo a nuvem

Nem o teu contemplativo momento

Mas penso em ti por dentro e sei que só eu sei como levitas leve na minha nuvem de pueris sentimentos

Exangue

Perdemos quase tudo nesta vida, sobretudo o xadrez do tempo, a jogada de mestre que nos faria ganhar. Esgotamos sobretudo os sons da voz. Esgotamos a paciência, a vontade de acreditar, esgotamos a água e até esgotamos as memórias.

Mas de todas estas perdas, a pior é a do sangue. Gelam as veias, gela a paixão, gela a vontade de rasgar os panos do tempo, essa transfusão de amor que fazemos do passado para o presente

Custa-me dizer-te que sou um espécime antigo, habituado a sangrar com abundância. Vejo-me exangue a olhar-te daqui, tu que ainda oxidas o (meu) sangue com a beleza do olhar

Mas digo: esgotámos o ar fresco das árvores, a brisa maior do mar. Esgotámos os encontros e o crédito das estrelas, como quem viveu demais nelas até abraçar este mísero chão

Meu amor, diria eu, qualquer rubor que me vejas mostra que a tua imagem me transfere um capital cheio de graça e isento de dor 

Mas o sangue, senhor, ferido que foi o corpo com adagas de solidão, o sangue vegeta, verme lento que busca a terra e nela entra 

Carris da noite

Lá fora, os carris da noite correm em direção ao mesmo fim

Passam desmembrados em sibilinos sons nos socalcos da cidade

Nós desembrulhamos a manta e com ela nos mantemos, meticulosamente sérios, enquanto os ouvimos ir e vir

Os carris da noite agudos e sublimes

Vamos mas ficamos, dentro da pele sustida, como quando o mundo nos espia e ouve

E nós os únicos com vida

Linho fresco

A noite é linho e luz até chegar a madrugada. Apenas estás lá. Não sabes nada.

No leito flutuam flores de seda álgidas. Por onde anda a tua alma?

Nem sequer pensas nem sentes, és a seda e a verdade nos sonhos que te devoram até de madrugada

Viste casas, vistes rios inusitados, viste ruas cruzadas com demónios nas portadas.

Recordas tudo? Não, não sabes nada. Só uma sensação de linho fresco e um peso na almofada

Dantes e agora

Dantes, havia palavras alinhadas e prontas como telhas lusas de um telhado qualquer

Dantes destelhavas-me o coração e eu queria essa luz que então entrava

Dantes e agora, meros deíticos de um peso morto. O que te escrevo ganhou musgo. As tuas palavras deixaram de correr pela caleira, a limpar-me o rosto

Por quantos limos limpes, por quantas vezes me fales, fá-lo com apreço e mimo, porquanto este é o meu novo estado

De era pendente num velho telhado

De era imprudente que sobe para um céu onde não há ramos nem galhos

En garde

Mets-toi en garde, je suis encore vivant, dit l' arbre, presque aveugle, pour jadis distant

Hélàs, la vie est morte, dans mes veines de vert sang

Mais, écoute

Je me prends un peu pour jeune fille de feuilles brillantes

Avec ma fièvre et ma dentelle et mes racines épargneés par le temps

Je suis la belle oubliée au bois et je suis pour toujours dormante

Chegada

Mas se vens, porque não vieste?

E se vieste a que vinhas?

Se vieres, vens bem-vindo, nas tuas misteriosas vestes

E na escala em que puderes, aparece, nada te impede de ver se sou quem nomeaste

Vir nem sempre é chegar e, como sabes, às vezes escurece

Mas vem, pode ser que me  detestes

Circular

Ouve, acende bem o olhar. A história é circular e o caminho igual

A tua história sentido inverso, a montante da minha

É o musgo em que escorrego e escorrega a voz

Amiúde

O final feliz, o golpe de misericórdia na orla da cruz

Não é como pensas, não, o tempo esvai-se e não se reproduz

E eu não tenho a pele nem o lustre da manhã - esta plena palavra perece 

Porque a história é circular e o caminho também se esquece

Dia da Mãe

Puxa a si a manta que a separa das bátegas de água e do frio. É domingo e o céu castiga-lhe as asas mortas. Não consegue sequer elevar os braços ao céu para pedir clemência. Passam mães e filhos e gente com ramos de flores e presentes. Vão com a pressa de quem tem um encontro marcado com a vida e com a ternura.

Ela começa a contar pelos dedos os filhos que teve. Imagina-os arrastados pelas circunstâncias, talvez tão afortunados como ela.

Foram saindo de casa um a um. Quando o pai morreu, quiseram vender o abrigo familiar. Para criarem os seus filhos, diziam, e a vida é mesmo assim. Ela sabia.

Quando a parte que lhe coube da casa desapareceu, deixou de poder pagar o quarto na casa da Adília.

Nenhum filho se importou e ela também não. Estranhou a primeira noite, chorou na segunda e em todas as outras noites. Se não havia chuva, era uma bênção dos céus.

Quando lhe voltava à memória o nascimento de cada filho, conseguia ser feliz.

Mas, nos últimos tempos, só tinha aquela manta a que sempre chamara sua, memória dos dia de abrigo, memória de algum amor, para obter conforto. Era Dia da Mãe e ela só gostaria de saber que um deles, ou alguém, se recordaria dela nesse dia. 

Ou noutro dia qualquer.

A dor do mundo

Naquele céu há pássaros que a tempestade espalha, como um véu de aço em movimento

Assim os vejo, rajadas de um fogo aflito

Se eu tivesse ar e respirasse talvez pudesse voar nesse céu coberto de dor, alheia à dor do mundo, que é pior

E tu, amor, tu apenas, doce amor, eras a nuvem, com a crina de um cavalo no olhar

Mas nesse céu as horas e os dias são de uma vida que passou, um céu tão antigo, que abri-lo seria como a dor do mundo, que é pior

Assim vejo esse tempo, rajadas de um fogo aflito, um véu de aço muito transparente, éramos puros e estávamos ao alcance da mão

Era um fogo lindo, agora lento, como um barco que se afundou

Se quiseres vir, com a mesma aflição das aves, procura nos encombros a (nossa) minha verdade. 

Mas vem. Para seres a nuvem que tem a forma de cavalo intemporal. Talvez me leves para onde os homens ainda saibam amar

Tétis

Veio incorpóreo, o adn só impresso no ar, a vocalização sem voz. Expresso o som, validamente, reinicia as sombras da ilusão

Fero sopro na teia que ateia 

Não serei o gigante, corpo de pedra, rodeado pela ninfa que  arremete

Veio incorpóreo. Assim perece. Paixão assim inerte

Qual a ninfa que pode o corpo de um gigante? ¹ Que gigante encolhe, no corpo de uma ninfa

E como cresce?

¹ Inspiração camoniana

Chuva no telhado

Ouvindo a chuva no telhado, palpando bem a solidão, pergunto-me: se não fosse esta trovoada seca que aí vem, se não sentisse inusitados medos, sentiria esta falta profunda dos teus dedos? A tua mão, se me tocasse, quantas cordas tocaria? Dá que pensar o desvario de regressar uma e outra vez ao teu amor, como se existisse. Este medo primitivo de não haver nada mais além de mim, ninguém mais além de ti.

A raiz

Nada. Não tenho nada. Saltei tantos ribeiros que cheguei de olhos cheios à terra seca

Fui como a água de um lago quente, doce e limpa. Depois derramei-me sem rumo, à espera 

À espera de algo que, afinal, só podia estar na raiz mais funda de mim

Pouco posso dar, perdido que foi o momento certo, o tempo em que dar era a espinha dorsal do meu ser

Agora só quero receber. Seja o que for. Aceito sorrisos e piscadelas de olhos, aceito desafios e corridas para ver quem chega primeiro, aceito os anos e os erros dos outros, aceito maratonas de séries negras e marés inesperadas no olhar

Mas saberei dar? Sim, o olhar sereno de quem se aceita assim, enfim nua como sou. A raiz sólida que prende a terra com sede de a possuir

Charada

Quando meto a marcha à ré, nunca sei se devo olhar para trás se para a frente. A medição das distâncias, muitas vezes, não depende dos olhos, mas da visão que se tem da manobra. Tal e qual como o coração que não distingue as dimensões do tempo, quando no passado vê o futuro, o que é sempre melhor do que ver no futuro apenas o passado.

Sombras de Luz

Esta noite não há vento. Os meus dentes não rangem, o meu corpo  solto no universo tangencial

E os meus pensamentos presos saem por aí, atraídos pela imponderável ideia de ti

Mas, então, encontro-te.

Não há vento, nem gente a ranger os dentes, por causa de um demorado inverno, o preço das coisas ou algo assim. Só nós. 

Respiramos a dor passada mas somos tinta e pintamos ao som da noite as sombras de luz mais belas que já vi

Somos os sultões do swing, os reis do mambo, os loucos do tango, tangente e ininterrupto

Somos a tinta do verso impuro que escrevi. 

Enquanto nos espalhamos ébrios pela música de um silêncio e dançamos mudos, assim. 

Apetece-me viver. Viver como quem está vivo. Viver contigo, vivos como antes de o tempo nos cobrir de esquecimento. Mas não sei dançar na tua cor.

Como é que vivem os vivos quando não há vento e as árvores que somos se soltam das suas raízes?