No meu estendal pesam as dores, pesam os mistérios e algumas roupas velhas molham as flores,
Pesos que agora me pesam mais do que já pesaram. Parece que todas as dores se resumem numa só, perderam a sua identidade, a sua origem, a profundidade que atingiram.
Agora é só uma dor e chama-se existência, esse modo tão terreno de ser.
Tão próximo do não ser
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