Desprender as silvas não é tarefa de um poeta. O que escreve é da mesma natureza intrincada desse emaranhado de picos, entre amoras e outras bagas, talvez vermelhas.
O poeta prende-se nas silvas, arranha a pele até sangrar. Torna-se raiz que desce à água.
Por isso, quem entra no poema para lhe colher o fruto, picar-se-á primeiro no assombro e algumas vezes no entendimento. Mas dificilmente desprenderá o que a palavra prendeu.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Recentemente...
Fabricante de Sonhos
Num sopro de luz, tu voltas, fabricante de sonhos, para me temperares um pouco a pele, um pouco a vida Se me riscas os sentidos com a centel...
Mensagens populares neste blogue
-
Ele costuma escrever-lhe cartas riscadas como vinil, cartas sem nome, curtas e voláteis, mas ela lia claramente o som da voz, a saudade da...
-
Há quantas luas levamos o tempo às costas, nas mãos alagadas de suor? E há quantas luas lemos os seus sinais, as nuvens que a encobrem, rasa...
-
Atravessar contigo o rio, comove tanto, o passo tonto. Atravessar contigo o rio, uma pedra, outra pedra, saltas tu, salto eu, aqui dá fundo,...
Sem comentários:
Enviar um comentário
Deixa aqui um lírio