Troublesome

Nestes dias comecei a ter medo de viver, tanto a morte me redoeia. Não sou eu que morro, é qualquer coisa no mundo que está a apodrecer e cheira a desastre, a degradação, a restos mortais do homem bom que nasce naturalmente bom e prova moderadamente a árvore do conhecimento.

O medo é esse arrosto de ignomínia que transportamos todos, quando nos calamos e deixamos que o alto Olimpo nos sugue tudo, nos retire a vontade de viver  nos obrigue a carregar destinos traçados, sendo o livre-arbítrio a eterna utopia que nos resta. Ou a morte interior.