Aritmética morta

Buscamos a névoa poética da criação. Costuma banhar as manhãs de ócio. Ultimamente, até parece que não há pássaros suficientes para fazer poemas. 

Moscas na manhã de verão e loucas cigarras em desgarrada. Nada mais mexe.

Nem as árvores se saúdam. Água lisa parada. Tudo liso no ar.

Buscamos a névoa poética na Natureza. Grande erro! Nesta era já não somos bucólicos tout court. A água cheira ao gasóleo dos barcos de recreio. O silêncio é quebrado pelo duro ronronar dos barcos ou pelos CanadAir que vão aos fogos. E se névoa houver, essa é o fumo que o ar amortece e espalha.

Mas hoje podia nascer qualquer coisa de novo algures, fruto ideal deste silêncio. Podia haver poesia.

Quem nos manda achar lá fora aquilo que só pode vir de dentro?