É inverno há tempo demais.
É como se o verão andasse engarrafado no plástico dos oceanos.
Reciclamos o coração para deter a densidade do frio, esperando que se revele enfim o estio nas marés vivas de agosto.
Que tudo varrem.
Que tudo limpam
A areia fica lisa e aberta a uma nova escrita.
Podemos partir novamente sem olhar para trás.
Neste lugar novo,
não sabemos quem somos. Não queremos saber quem somos. E eu sou aquela que já olhou para trás vezes demais.
Sei que não sei quem és. Não tenho de saber quem és.
O que me vale é saber que és.
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