É quando os anos nos perdem que nos achamos, compulsivos, severos nos nossos arranjos, todos os cantos virados para o mesmo lado, na perfeição das nossas escolhas, a aranha que acaba de tecer a complexa teia onde se devora a si mesma
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Recentemente...
Idos de setembro e não de março
tarde de blues e belas chamas de sol, som e serenidade na pauta do terraço, nos idos de setembro e não de março deixamos o corpo seguir nas ...
Mensagens populares neste blogue
-
A noite é linho e luz até chegar a madrugada. Apenas estás lá. Não sabes nada. No leito flutuam flores de seda álgidas. Por onde anda a tua ...
-
Na vida, o único sentido é o amor, o mais fértil dos sentidos é mesmo o amor, desculpa, passei toda a minha vida a dizer-te que só amando mo...
-
No meu estendal pesam as dores, pesam os mistérios e algumas roupas velhas molham as flores, Pesos que agora me pesam mais do que já pesaram...
Sem comentários:
Enviar um comentário
Deixa aqui um lírio