Estes tempos plurais

Este tempo morno, infetado de infeções

Este tempo atroz, que nos mata com a suavidade do algodão 

Estas bocas projetadas ao longe a lançar o grito da morte e o chão seco, senhor

Algorítmos promovem a fome de todas as coisas passadas e presas na garganta e nós queremos beber

Não sobra nada dos belos girassóis - soltos ao vento, para nunca mais, como nós também (queremos viver)

Estes tempos plurais pisam a singularidade dos seres e, se flores formos nós, terra nos faltará, insectos nos cobrem o sol, como no antigo testamento a praga do faraó

Sem culpa, nem razão, sem reagirmos, sem darmos a outra face, ou a outra mão, vamos

Estes tempos são caminhos secos e, se sonhos temos, resta-nos o riso louco, tão lúcido e louco como nós (somos?)