Ventar

Tenho chá feito e fumegante, a cinta apertada até aos seios, na contração noturna do corpo só

Tenho a cama fresca e vasta, fria como um campo de neve, macia como ela só e afundo-me em sonhos diversos 

Bebo devagar e penso que atingi o lugar cimeiro da palavra, sim, sei o que sei e já não serei sabedora de mais

Espero todas as noites pelos ventos uivantes, para me acolher nos teus olhos, que já vi

Sem o vendaval que me dizes, o chá amorna, o peito esmaga a emoção e eu durmo em socalcos, presa a uns braços que (ainda) não conheci

Não há mais palavras naturais, amor, só as formas sintéticas dos verbos acrílicos que invento para ti: é preciso ventarmos para derramar a solidão