Outono ido

Quando menos esperamos, encontramos o amor ao correr da pena, na calçada de uma rua sem saída.

Devias passar mais vezes nessa rua, onde ainda se ouvem os mesmos risos, os pássaros do costume, as beatas preenchidas de vazio.

Se atentares bem, haverá rajadas de um vento vadio, é o nosso amor no rodopio das folhas do outono ido.