gostava de ter alguma coisa para dizer
em verso ou na prosa mais pacata
escrito em lava, ou no caule de uma flor
em fúria ou espanto, em miséria ou dor
gostava de ter a quem a falar
sem ser preciso sequer dizer
seja o que for
os tempos recuam para dentro
nada se move para lá desta raiz
tudo o que penso sempre me regressa
como um eco solto e preso em mim
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