Encosto-me a ti com os meus escritos patéticos. Não para que os leias, descalço e despenteado com lapsos de amor, mas para que saibas que os meus braços levam pouco tempo a florir em cada Primavera.
Subscrever:
Enviar feedback (Atom)
Recentemente...
Resistência
Uma cela fechada onde cresço com o que me restou Um terrasso sobre o mundo onde pinto as dores da alegria Palavras assombradas, a sair de un...
Mensagens populares neste blogue
-
Ele costuma escrever-lhe cartas riscadas como vinil, cartas sem nome, curtas e voláteis, mas ela lia claramente o som da voz, a saudade da...
-
Entre montanhas planeio voos e plano sobretudo o lugar da ilha A vida existe mesmo que a não queira. Mesmo que a chame e a submeta aos pés d...
-
A idade é um percalço programado. Nas pedras é musgo e pó. No corpo é uma delicadeza de cetim amarrotado. Nesse pano acetinado a idade não s...
Sem comentários:
Enviar um comentário
Deixa aqui um lírio