Pirilampos

Raramente os vemos, mas estão lá. Na sombra, esperam pela escuridão. A poesia também nos sai solitariamente, pelas veias, até rasgar o escuro. Mas não há luz nas palavras que acendo. Gostaria de mover prodígios e insólitos momentos, como essa luz pequena da noite dos pirilampos. Nunca os vi. Mas sei que existem. É como o amor que não vemos. Apenas é claramente evidente que algo dentro de nós persiste.