Credo

Creio nas sagradas chamas da paz, flâmulas de contemplação, chamas de puro amor

Creio que o amor cresce como o trigo e a vida é pontualmente viçosa em cada estio

Creio que a morte é como as cinzas do lumeiro, sempre ardeu e arderá, enquanto houver braseiro

Creio em mim, como admiro as ervas que rompem o betão 

Creio em ti como nas horas avançadas da noite, que crescem fundas na solidão

Creio nela sobretudo, nessa oração silenciosa de quem se reúne consigo e sozinho limpa devagar o que resta do seu mundo

De resto, creio em Deus e Jesus Cristo, Os que carregam a cruz de cada um, o gesto maior e mais profundo 

Que eu recuso, sou só, carrego a minha luz e bebo do meu cálice a raíz do amor. Se amor vier, bebemo-lo juntos. Creio qie sim

Pregão

Alimento a fome com pouca cousa. Basta-me ver o teu olhar, ouvir a tua voz e imaginar que a tua fala se projeta paralelamente ao meu ouvido, sem desvios, sem arcos em ogiva. 

Na casa, a permanência é intermitente, como o farol do Bugio. Quando estou, escuto as ondas e espero por ti. Quando não estou, as ondas murmuram o teu nome. Mas tu perdeste a casa, como perdeste o brilho do olhar.

Grita por mim mais vezes, talvez te ouça, em vez de apenas ouvires as ondas, a voz seca das rosas.

Manda dizer um pregão pela aldeia, a anunciar que perdeste o caminho do meu ser, enquanto eu ando descalça pela vida, a jurar que eras tu, no outro dia, na esquina da tarde, a escutar, a olhar, a ver.

Ponto celeste

Eu sei que permaneces em lugares onde o hemisfério oposto expõe a sua belíssima flora constelar

Nunca vi os céus desse hemisfério, onde tu vês um, vejo eu o outro, nunca nos conseguimos morar

Mas, meu amor, repara, se o universo se comprimisse, haveríamos de nos fundir num só fogo, um ponto celeste

Haveríamos de ser unos, quando agora somos apenas únicos, dois únicos seres na multidão, esperando rasar a mão ou o olhar noutro ser único

Uma palavra com outra, adjetivo e nome, o verbo que teria o complemento em falta, Um admirável amor que assim se perde, Uma exata simetria que assim se busca - palavras que nos vêm frequentemente à boca

Tão inúteis como loucas

Quase a chegar

Estavas quase a chegar, meu amor, estiveste sempre a vir, vinhas logo, virias certamente muito prestes, mas não vieste

Sempre fui eu a ir, a correr comarcas e ribeiros, a passar pontes de palavras longas para passares sobre a sua trama escarlate

Flores ficaram em lugares escondidos, os caules envoltos em papelinhos pueris, as coisas que te dizia e vinham da minha pobre arte

Como aquela fonte (talvez cascata) que ainda guarda o meu perfil em espera, com o sol a acobrear-me os cabelos e tu sem vires, e tu sem veres

Os momentos passam, nós partimos, mas quem fomos ainda lá está

E tu sem vires e eu sempre a ir para cada vez mais longe das emoções

Que já não vêm, que tu não vens e eu quase não vou, porque quem fui é a sombra que cá está. E já chegou

Seres da madrugada

a todos os seres da madrugada, tanto os que sonham o dia, como os que embalam a noite, os insomnes, os doidos, os loucos, os bêbados, os operários que apanham por força maior o primeiro comboio da madrugada, 

deixo o recado: somos unos na inquietude e há poesia bastante nos nossos atos, nos pensamentos que passam e voltam, aflitos ou encantados

estamos a meio da noite, à espera de um comboio que já passou ou que virá atrasado

mesmo assim alcançamos um lugar na transcendência do tempo, paramos, quem somos, de onde viemos, para que abismo caminhamos, onde acaba o imenso céu estrelado?

a poesia é o canto do primeiro pássaro que virá, sem falta, pontuar-nos os medos

Dizem

Dizem que o amor vai e vem, volta e parte

Talvez

Mas o que ninguém ainda disse é que o amor permanece

Quando para tanto há engenho e arte

Quando para tanto o corpo de amor se veste

Insónia de Amar

Esta noite há luar. Visitou-me o tempo ido numa Lua insónia de amar.

Desbaratei o nome, cortei amarras, ligas e ligações, sonhos desenhos e ilusões.

Tenho sido o frio ferro da morte nos dias que restam. Podia passá-los a amar-te, ou a plantar flores num canteiro deserto.

Mas, como nos grandes amores da história, o vazio do outro só serve para mais amar o amor que já está morto.

(Mas, seja isso ou outra coisa qualquer, desenhas-me uma flor, deixas-me uma nota profunda do teu ser?)

Dia dos (Des)namorados

Não sei que diga nestes dias especiais. Não há dias felizes com marcação prévia como no cabeleireiro. Que sejam felizes os apaixonados. Os que creem ser queridos e amados.

Eu bebi ilusão a mais, quis demais, amei demais. Agora tenho em mim a harmonia universal, seja lá isso o que for.

É cedo para me esperares, tarde para me desespetares, nada me arrasta pelas correntes, nenhuma água me leva, nem eu vou.

Desapego-me do mundo sem pudor. Estou bem onde estive. Nenhuma ausência levita em meu redor. 

Depurei o sangue de qualquer licor e destilo a emoção serena de ouvir dizer que tive nas minhas mãos esta espécie de amor.

Só perto, mais perto, só muito perto o meu coração ouve o teu, nesta forma adérmica de amor.

Fúria dos deuses

Não digas nada. Escuta como é feroz este som da tempestade. Não perturbes o vendaval com o teu medo. Deixa-o largar a sua fúria até morrer. É o estertor dos tempos a lembrar ao homem o seu mísero poder. Como numa discussão de amantes, é preciso abater tudo, rasar, limar até ao declínio da voz.

Mas não digas nada. Nem tremas na tua caverna de betão. Às vezes, estes vendavais tremendos abanam janelas, torres, edifícios, só rugem, não dizem nada. 

Outras trazem a mensagem prodigiosa dos deuses, um sinal de mudança que livra as pobres almas amordaçadas, limpa corações, lava rancores. A ironia suprema de ser num clímax de dor e caos que se mudam destinos.

Cuidado, já pode ter mudado o teu. 

Cafeteira

Faço um café na velha cafeteira que faz subir a água para se juntar ao café. Enquanto espero penso na onda a molhar a areia, penso no vento a varejar a chuva, penso na emoção a crescer, penso na afluência do sangue ao meu rosto, penso em mim quando penso em ti ou quando os teus olhos se fundeiam nos meus. O som da cafeteira explode e rejubila.

Café pronto. Bebes tu ou bebo eu?

A emoção

A emoção abriu a porta, entrou e ficou brevemente atenta. 

Uma sala sóbria e nela apenas uma cadeira e um homem.

Compunham momentos idos numa pauta muda. Choro ou riso eram as notas. Silêncios longos.

A emoção soube que era preciso preencher aquela vida. E ali ficou, enquanto pôde. 

Intimidade

Quando foi que olhaste a penugem louea  que me ornamenta os lábios e me afastaste o cabelo dos olhos, para me veres melhor?

Seria, talvez, num sonho de anjos, num daqueles momentos que só veneras depois de passarem. Na altura não são ainda momentos.

O que custa não é não viver, é viver sem ter vivido. Meu amor, se tu me afastasses o cabelo só para me veres melhor, não me desenhavas só um sorriso, mas toda a razão da minha existência. 

Preciso de aprender a chegar, porque agora só sei não ir. Se não vou, como chego?

Sente o amor que puderes pelos seres viventes, que eu descobri que não existo, não sinto as graças do entardecer, nem as nereidas da manhã. prossigo enquanto o vento bate na janela mal fechada.

Serás tu? Como vou saber?

Natércia

Se Natércia eu fora e tu poeta que és me desejasses, virias com olhos febris, espada e a pena aparelhadas, para me abrires caminhos, onde pudesse rir

Mas infanta não sou, nem tenho anagramas do poeta que a amou, sou a oculta face de um acaso

O teu olhar distintamente negro estará por aí sorvendo lábios, sorvendo vida e eu quero ser Natércia de ninguém, olvidada de todos, como penedo no fosso da lua

Escolho ir, tenho de ir, já não há nada para ficar

À beira do rio

Não mudámos o curso de nenhum rio, nem secar o vimos secar. No entanto estivemos sempre de mãos dadas desatadamente cegas à beira desse mesmo rio.

Não bebemos a sua água, por isso o nosso esquecimento é episódico.

Como os deuses, já somos antigos na arte de amar meros mortais, produzindo vagas de ocasional desejo.

A que tarda

Perdemos hábitos como os velhos perdem dentes. Por exemplo, esperei-te tantas noites na tua capa homérica, sem conseguir encerrar a noite, inconclusa esta por falta da palavra, tantas vezes te quis sentir, tanto quis ouvir o discurso lírico da noite, que acabei por me fazer eu a que tarda, a que tardou por ser demasiado imaterial o improvável abraço, a incerta intimidade. Mas sabes que fazes parte do meu plano de paz. Para a morte, ainda não, mas para uma pequena vida. E hoje, ainda por cima, abusei do café e da saudade.

Envelhecer e amar

Envelhecer, uma operação quântica que Afeta e pele

Os músculos existências

Amar é uma operação alheia a qualquer processo temporal e afeta apenas

O músculo do coração

E bate sempre na sua contração de sangue, sempre vivo

Amar e envelhecer, é lixado

Até ao fim, em caminhos paralelos inconvergentes, porém

Tangenciais

Emocionalmente ocasionais

Fala-me com o teu sangue, nenhuma batida emocional será demais

Temos pena

A existência quem disse que se dissolva todos os dias na mesma velha taça dos mesmos dias? Um qualquer existencialista privado do sonho, uma aparição feroz, uma verdade. Temos pena.

Dói saber que tudo é intangível para lá do nevoeiro chuvoso. Tudo. Até para lá do Sol. Da Lua enganosa.  Buscamos o sentido da vida através de velhos reposteiros e a vida é uma renovação exata da dor.

É verdade, sim. A viagem faz-se lenta, o mundo encolhe, as vozes suspendem-se no pó.

Velhos amores em napperons feitos de laçadas do pensamento e da saudade. Velhos poemas de um fervor salino.

É assim que deixamos de esperar que subitamente o amor venha ombrear connosco, tal como connosco vem ter o sol posto. 

Tudo é demasiado intangível meu amigo. Existimos para imaginar sem viver e vivemos do que imaginamos. Uma maré cheia vazia de sentido. Temos pena.

Ao inverso

Cheira ao fumo das lareiras, os cães não ladram trôpegos de frio.

Esta noite recolho o coração nas mantas, por falta do teu corpo, para dividirmos o frio e o chá por dois, para levarmos adiante a mesma insónia, o riso igual.

Não é verdade que partiste. Dizem-me que sim, mas eu sei que é tudo inveja, nunca viram, nem sonharam, um viver assim.

Perco-me nos dias e penso sempre que amanhã é véspera de alguma coisa. Talvez espere um pouco de apaziguamento, assim como um abraço silencioso que funde o frio e fende o mundo.

Mais nada me interessa, sabes? Tenho a pele couraçada desta ascese que nunca quis. Apaziguamento, muito, muito íntimo apaziguamento, a força que nasce de dois é algo por que se pode viver.

Mas ficamos aqui cada um ao frio, cada um de face muda, a contar o peso dos dias. E não há regresso. Caminhamos tristes e pálidos ao inverso, sempre ao inverso e é inverno as noites são tristes assim.

Drawing a portrait

I've been drawing a portrait

It should be your portrait

But everybody seems to see 

Someone else

Maybe you are not you

Or my portrait is not yours

I wish at least you are not

Someone else

Because I have painted your 

Portrait

And I have no doubt that I love

The portrait as I love you